Запах свечи запутался в волосах. В мыслях - обрывок фразы из "Санта-Хрякуса": "танцующая меж каплями дождя". На душе странная умиротворенность.
Всего 4 слова, но есть в них что-то волшебное, невыразимое корявеньким полночным бредом, а уж тем более рациональной дневной речью. Очарование тугих падающих капель, запах мокрой земли, тяжелый шелест мокрых листьев, невесомость, смех.
Мне не хватает весны. Жду тех коротких мгновений - двух, не более, недель первой зелени - словно самого важного события. Которое не обязательно с кем-то делить, а достаточно прочувствовать его от и до, жить им, радоваться ему как в последний раз. И забыть все остальное.