Моральный страх, страх того, что должно произойти, что должно решиться на словах, образуется где-то в районе диафрагмы. Словно сток, источник пустоты, область с низким давлением. Кажется еще миг, и ты схлопнешься, станешь точкой или того меньше, когда тело бессмысленно, но согласно всем законам физики, попытается заполнить собой все то пустое, холодное, чуждое пространство внутри тебя. Безвольный камикадзе.

Страшно говорить, еще страшнее не сказать, не спросить. И знаешь же, что неприменно спросишь, в самый неподходящий момент, неловко подбирая слова. И плевать, что несколько суток ты искал, и, главное, находил эти самые нужные слова. Судорожный вдох как при прыжке в воду. И...







Перепады настроения, mood swings. Любовь ко всем, ненависть к ним же. Радость и печаль. Я не знаю, что со мной. Или знаю, слишком хорошо знаю, и поэтому не жду ничего хорошего, моментами, урывками надеясь только на хорошее.

Упрямство не плакать на людях, схема смейся, чтобы не плакать, дают силы взять себя в руки как на работе, так и по дороге домой.

Иногда жалею, что не курю. Бывает.







Дать себе зарок? Жестокое обещание провести черту, границу, перевернуть снова лист. Прекрасно осознаю, что накручиваю себя, возможно и зря. Потому что еще ничего не решено. Потому что неопределенность.

Не знаю.