Сижу под теплым одеялом, читаю Фрая... Чай выпит, не в меру буйные соседи успокоились и больше не посылают друг друга на все буквы кириллицы, выстроенные в самом нецензурном порядке... Может, это и есть оно - Счастье? А вовсе не мифическая Любовь, которая если воспринять некоторые любопытные теории в трофейной книге, есть лишь в одиночестве и свободе ото всех.

Ладно, не об этом.



Память - весьма загадочный зверек. Никогда прямо не ответит, может стыдливо промолчать, когда хотелось бы ее выслушать, или заорать со всей дури о том, что лучше бы забыть. А иногда она приоткрывает то, что было и давно прошло.



Детство. Жили тогда у бабшки - своей квартиры не было. Оно и понятно: какая-то странная сила решила, что родиться мне лучше всего на юге, и незадолго до мого рождения по семейным обстоятельствам отца перевели из Архангельской области сюда, в Ростов. Обстоятельства - печальные, да вот ме все ж таки повезло. Помню горку рядом с домом. Пешеходная дорожка под окнами. Зима, я, маленькая, катаюсь на санках и кому-то, отцу что ли, рассказываю, что мне было совсем-совсем нестрашно, когда меня укусила собака. Самого момента укушения я не помню, а вот горький осадок остался до сих пор. Сейчас, вспомнив, удивляюсь, что, разве там есть горка? Или хотя бы уклон? Наверное, есть небольшой... а когда ты - маленький, то все кажется таким большим...

Помню рощу - через дорогу от дома бабушки. Позже, много позже мы ходили теда играть в бадминтон, смотреть на поезда, загорать, печь картошку... но это уже в самой роще, через железнодорожные пути. Помню какое-то нереально-дервенское ощущение, когда зашли к знакомым на дачу (а в роще дачи до сих пор). Не городское.

Помню зиму, олимпиаду, как отрывала отца от телевизора, требуя вечернего выгула на санках уже здесь, на новой квартире. Здесь горка покруче.

Зеленые солнцезащитные очки, найденные у бабушки в каком-то шкафу. Круглые-круглые. Настоящие. Взрослые. Как мне тогда казалось - очень замечательные...

Игры на балконе, опять же у бабушки...



Пальцы не поспевают за образами. С грустью понимаешь, что все воспоминания не записать, не успеешь, забудешь, нуиладно... Еще вспомнятся... наверное.